(foto em Budapeste/ Hungria) Descobri porque leio um milésimo do que gostaria! Toda vez que começo a ler um livro, um poema, uma crônica, quando chego na terceira linha minha mão começa a tremer para escrever. Sou assim mesmo: muito mais output que input. Para tudo! Falo demais, amo escrever, adoro cantar. São necessidades quase básicas, sem elas não vivo bem. Se não falo, adoeço. Se não canto, entristeço, se não escrevo, esqueço. Acabo de ler linhas de “Budapeste”, do meu mestre maior. Acho que se um dia eu vir o Chico pela rua, perco a pose. Trato de lhe dar um beijo na boca, ajoelho a seus pés, ou apenas... desmaio! Viro qualquer coisa que não seja eu, se encontrar esse Deus. É que sou meio metida a besta. Gosto de água gasosa em taça de rico. São diários regalos micros a que me permito. Por que no dia-a-dia, sou moleca de rua. Curto um metrô cheio só para inventar histórias sobre todos aqueles personagens reais que me encaram, e nem sonham quem sou eu. E eu, como eles, crio o que